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Bonjour les camarades, laisser moi vous conter une vieille histoire de languedoc...
Il était une fois dans un pays plein de brouillard et de neige, un petit village paisible au pied de la forteresse stadiste. Dans ce petit bourg, une pratique ludique avait cours : le rugby. Cette pratique était aussi du gout de méditéranéens ensoilleillés et orangés. Un jour, ces hommes du soleil et la plage vinrent en terre brumeuse froide et dure pour s'adonner avec leurs acolytes locaux à leurs passions communes.
Il était entendu que les orange gorgés de soleil se devait de démontrer à leurs adversaires du jour que leur place au sein du championnat n'étais ni usurpée ni incohérente. En effet, les orange avaient dévoré du Gersois, du Pruneau et de l'Océanique... la faim venant en mangeant, ce dernier entremet aussi lèger que la brume qui entourait le stade, n'aurait du être qu'une touche de légéreté dans le paler devenu délicat de ces brillants orange... Las... tel une bête blessé par une dague mal aiguisée et mal envoyée, la colombe s'est muée en épervier... le tigre en chaton et il fut dévoré par le majestueux oiseau de proie après que celui ci ait joué 80 minutes avant la mise à mort...
Est ce le froid, la fatigue, le manque de vigilance ou bien la fougue de la bête blessée qui eu raison de ce chaton innofensif... probablement le mélange de tout cela. Cependant, la morale, dumoins à mes yeux, de cette histoire, c'est que la régularité et la maîtrise sont les clés pour sortir dans les cinq premières calèches menant au combats ultimes et disputer en prennant la voie royale, l'ascension pour une autre sphère, dans une arène portant une nom justifiée : le parc des princes...
Joyeux Noël les compères.
Laurent |
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